Bucólico desatino

Há pouco mais de dez anos atrás li pela primeira vez os contos aqui publicados e agora nomeados em um conjunto delicado e sensível Bucólico Desatino. Já me revelavam a superfície narrativa e carnosa, muitas vezes descarnada pele, viva, desafiante em sua fraterna lucidez. Os textos, que um narrador haveria encontrado, intactos, num porão em meio a velhos brinquedos quebrados, revelam mais que ocultam. Como um exercício confessional e quase religioso o seria, se o autor não desfiasse sua fina e elegante ironia a tudo e a todos os deuses e deusas. Sálvio Nienkötter. O menino. Aquele que um dia, seguindo uns passos ao revés, foi Artaud, um desenhista de poemas, foi Artaud? Foi ator. De um teatro da crueldade, de um teatro lúcido, luciânico, a rir de si, com delicado respeito e sideração. Ao trazer consigo os milhares de versos traduzidos da Ilíada, debruça se sobre si próprio e agora debulha o milho paciente da sabedoria do tempo. Tempo que sublimaa dor e a loucura para que outrxs possam chegar ao coração, ao corpo outrora dor e Eros, agora em linhas delicadas e cuidadosas que Sálvio chama de contos[Minha mãe apertou um lenço em volta de meu rosto e passamos a palmilhar o caminho, sempre ascendente, sinuoso e estreito. A luz do lampião que carregávamos produzia sombras compridas e pavorosas. Eu tremia inteira, de frio e de medo, de medo frio. Além do som de nossos passos só se ouvia o ofegar asmático de minha mãe e osom da floresta que circundava o caminho, labiríntico e dificultoso caminho. Os uivos dos ventos e dos lobos se confundiam. As corujas arrulhavam misteriosas. Piados e rosnares preenchiam o ar úmido e gelado.]Aqui, a carne, a dar se explícito corpo de menino, faiscando, em força e camadas da memória, refeitas em linhas, reescritas, nuas, infantes e profundas. Bucólico Desatino de Sálvio Nienkötter somos todxs nós, humanidade feita dessa matéria primorosa e atenta a que chamamos de memória ou de tempo –, talvez nossa única convicção. Para tanto celebremos estes contos..